No Lyricz (Instrumental track)

You want to be da R’N'R king. To be like Sting, but you can’t sing. To be a superstar, to drive a luxury car That’s OK, but can you play guitar? Just one chord? Oh, my lord! Never mind, you’ll be da hero of Billboard. My name is Lou Cifer, let me be your manager. You give me your soul and I’ll make you popular. Look… John Lennon is dead. Elvis Presley is dead. Janis Joplin is dead. Jim Morrison is also fuckin dead. Bonzo Bonham is dead. Jimi Hendrix is dead. Ritchie Valens is dead. But Kurt Cobain is not yet! So… Deep down squeezing through di entrails Da same virus bones your life. No, this time it’s not just a feeling Da plague that racks you inside. Listen to me now… Stay on your feet, you’re not a misfit. Open your mouth, smelling like a thin shit. Barking like an animal, looking like Eminem Is da way to fuck groupies all da day. You like drugs or da drugs like you? That is da question and I don’t have a clue How your soul will fall in da black hole. By suicide, AIDS or alcohol… Sid Vicious is dead. Bob Marley is dead. Freddie Mercury is dead. Cozy Powell is also fuckin dead. Bon Scott is dead. Eric Carr is dead. Joey Ramone is dead. But Kurt Cobain is not yet! Deep down squeezing through di entrails Da same virus bones your life. No, this time it’s not just a feeling Da plague that racks you inside. So put da gun to your throat. Da deuce doesn’t believe in God. Now your corpse is beaten in details. So let your soul fly so fuckin high in da blue sky… And now you hate to be great, butty. I think it’s time to pay me da rate, butty. Do you remember ’bout da deal with da devil? Moneymaking, reaching da higher level now? Swallow da barrel, man, pull da trigger! Don’t you see, you’re cutting no figure! Maybe overdose instead of da led in your head? I suppose that… do you suppose that? Look, everybody’s dead! Put da led to your head! Michael Hutchence is dead. Frank Zappa is dead. Ian Curtis is dead. Layne Staley is also fuckin dead. Cliff Burton is dead. 2Pac Shakur is dead. Chuck Schuldiner is dead. But Kurt Cobain is not yet! Deep down squeezing through di entrails Da same virus bones your life. No, this time it’s not just a feeling Da plague that racks you inside. So put da gun to your throat. Da deuce doesn’t believe in God. Now your corpse is beaten in details. So let your soul fly high! So let your soul fly high! So let your soul fly high!

No lyricz (Instrumental track)

Ето ме ф афтобуса с джойнт изгаснал ф устата и бутилка въф джоба. А как си махнах главата. Не си усещам нито ръцете, нито краката, нито тeлото, нито душата. Като печено прасе с лимон ф устата се чуствам. Тука е топло, а вънка е мокро, демек вали снег, а запасите от крек вече свършиха, fuck. Нема как, падна мрак, лош знак, от шишето със коняк отпиам пак и на седалката заспиам. И сънуам, че съм ф топлата вана и целия ф пяна си пафкам мериуана, а ена с ей тъкиа цици ми праи свирка, когато: “СУИЗАЙ, ГОВЕДО! ПОСУЕДНА СПИРКА!”, ме стреска животински рев и замерисва ми на кенеф. Ъ? Отварам очи. Ъ? Поглеждам нагоре. Ъ? Кво да вида – шефьора, надвесил се над мене и ми крещи въф лицето: “АРЕ, МРЪДАЙ БЕ, МОМЧЕТО! ЗА ГАРАЖА Е МПС-ТО, БРЪЖЕ ДИГАЙ ОТТУКА ГЪУЪБИТЕ, БОКЛУК.” А от устата му смърди на драйфан лук… И кво? Ми, опитвам се а стана, обаче нема къде а се фана, освен на пора за яката, но оня ме блъска на земята, точно в краката си, и крещи: “ДВИЖИ, БЕ, ТВОЙТА МАЙКА!”, а ас със римска мозайка чепика му украсявам и тогаа копеуето вече избесняа и шамари раздаа. Въф афтобуса… Кво бе? Яко съм друсан! Кво бе? Въф афтобуса, еее, ооо… “Молим те, бе, братче, остай ме на мира, малко да релаксирам и дома а се прибирам. Виж ме на къф съм хал, виж, че приличам на парцал и ако така в къщи се поява, стария че ме пребие, старата като куче че завие, а па кучето, горкото, че се крие под леглото цела нош. Аре, не бъди лош! Неам грош за такси, а по тия улици, ако тръгна пеша, че замръзна въф снегъ или куките че ме гепат и че ме разлепат от марис, бес пинис, бе. Please!…” И кво? Обаче думите ми не затрогват долния мръсник. Получаам удар, след тва ритник, така че плюам кръф и жълти зъби, свличам се като чувал, а садиста побеснял вече ме скъсва от въргал. ШОК, мрак, БОЛКА, страх, ОХ, ах, ЯК ПЕРДАХ, стоп! Shit, FUCK, смрат, АТ, гной, ВОЙ, лай! И познай дали сануам, или съм въф реалноста, но виш ми сплескания нос и разбитата уста. А на редкото говно май му писна а ме рита и тогаа напраи грешката, а земе се опита ме изпраи, та да мое, лекето, въф дупето ме опраи, и тогаа падна ми пердето… Въф афтобуса… Кво бе? Яко съм друсан! Кво бе? Въф афтобуса, еее, ооо… Размазах се като едно прасе! Размазах се, размазах се като прасе! Докопвам за гушата ас тлъстата буца мас и викам: “ЕЙ, ПЕДЕРАС, ДОЙДЕ ПОСЛЕДНИЯ ТИ ЧАС!” И свалям го доло, сграбчил биволския врат, а гнилия му дъх ме трови яко със чеснова смрат. Под мене лайното нешо почва се блещи, но стискам като със клещи, докато с хрипове зловещи се оцъкли и зе да истива и ф миризлива лига да се облива. Забиам мръсни нокти в коравия му гръклян, а после се отдръпвам, от топла кръф облян. Размазвам му с кубинките пъпчивото лице и му изтръгвам езика със ръце, а слет тва дукяна си разкопчаам и му се изпикаам върху фейса и гордо слизам от рейса. “АСТЕЛАВИСТА, БЕ, ГЪС!” – му покаам среден пръс. “И БЕС ТВА СИ ЕНА КУПЧИНА С ЛАЙНА И ЗА ДРУО НЕ СТААШ, ОСВЕН ПРЪСТА ДА НАТОРЯАШ! ДА!” Истриам си ръцете ф най-блиската преспа сняг и с похотка на моряк ф мастиления мрак се стопяам като пръдня, обаче яко се олюляам и ич не моа се спра а се търкалям ф тъмнината. Се ено от пластелин са ми краката. И напрао, писна ми, ти кажа, а целуам паважа и решаам си почина ф механата… Въф афтобуса… Кво бе? Яко съм друсан! Кво бе? Въф афтобуса, еее, ооо… Размазах се като едно прасе! Размазах се, размазах се като прасе! Ето ме пак на топло, а некъде навън сирени смущаат средношния сън и тишината, а ас ф механата пия ракия слет ракия, дзяпам тлъстата певица и си праскам чекия, а ф потните стъкла проблесват светлините на патрулната кола. А, нема спор, мене търсат, нема спор. Открили са комай окървавения шефьор, обаче нема а успеят а ме окошарат, шото ше съм труп студен, когато сварат а ме сбарат. Иам си и спринцофка стара, иам си и яко хероин на палтото ф хастара, достатъчен, за да събори вол. Аре, вади помпата, лъжици бол. Затънал си до гуша ф тоа мръсен гьол, кален гьол. И кво? И конска доза си праскам ф ръката, която май че стигне да опна петалата и тогаа излизам бавно вънка, плувнал ф пот гореща. Я, ей ги ченгетата отсреща, секи с пушка на мушка ме е фанал, ма от шубе се е насрал. Да не повърна се мъча, но като екшън-герой се пъча. “ЕТО МЕ, БЕ, ЛАЙНАРИ, НЕ БЕАМ НИКОГА ПО ТЪЧА – им викам – ЕЛАТЕ, ВАШТА МАМА, А МЕ ФАНЕТЕ ЗА КУРА!” И си разбиам крътуната въф бордюра… Размазах се като едно прасе! Размазах се, размазах се като прасе!

No lyricz (Instrumental track)

You want to be da R’N'R king. To be like Sting, but you can’t sing. To be a superstar, to drive a luxury car That’s OK, but can you play guitar? Just one chord? Oh, my lord! Never mind, you’ll be da hero of Billboard. My name is Lou Cifer, let me be your manager. You give me your soul and I’ll make you popular. Look… John Lennon is dead. Elvis Presley is dead. Janis Joplin is dead. Jim Morrison is also fuckin dead. Bonzo Bonham is dead. Jimi Hendrix is dead. Ritchie Valens is dead. But Kurt Cobain is not yet! So… Deep down squeezing through di entrails Da same virus bones your life. No, this time it’s not just a feeling Da plague that racks you inside. Listen to me now… Stay on your feet, you’re not a misfit. Open your mouth, smelling like a thin shit. Barking like an animal, looking like Eminem Is da way to fuck groupies all da day. You like drugs or da drugs like you? That is da question and I don’t have a clue How your soul will fall in da black hole. By suicide, AIDS or alcohol… Sid Vicious is dead. Bob Marley is dead. Freddie Mercury is dead. Cozy Powell is also fuckin dead. Bon Scott is dead. Eric Carr is dead. Joey Ramone is dead. But Kurt Cobain is not yet! Deep down squeezing through di entrails Da same virus bones your life. No, this time it’s not just a feeling Da plague that racks you inside. So put da gun to your throat. Da deuce doesn’t believe in God. Now your corpse is beaten in details. So let your soul fly so fuckin high in da blue sky… And now you hate to be great, butty. I think it’s time to pay me da rate, butty. Do you remember ’bout da deal with da devil? Moneymaking, reaching da higher level now? Swallow da barrel, man, pull da trigger! Don’t you see, you’re cutting no figure! Maybe overdose instead of da led in your head? I suppose that… do you suppose that? Look, everybody’s dead! Put da led to your head! Michael Hutchence is dead. Frank Zappa is dead. Ian Curtis is dead. Layne Staley is also fuckin dead. Cliff Burton is dead. 2Pac Shakur is dead. Chuck Schuldiner is dead. But Kurt Cobain is not yet! Deep down squeezing through di entrails Da same virus bones your life. No, this time it’s not just a feeling Da plague that racks you inside. So put da gun to your throat. Da deuce doesn’t believe in God. Now your corpse is beaten in details. So let your soul fly high! So let your soul fly high! So let your soul fly high!

No lyricz (instrumental track)

Слуши бе, момче, каи стоп на тоа хип хоп шит. Пусни СУОТ, бате, разкърши на як бийт. Кажи къде е смисъла по цели дни да редиш рими плоски, шом немаш кинти в джоба и празен ти е гърдероба? На кучките със фристайл ли че праиш пичтление, бе? Ф кой век живееш, бе, ф кое измерение, бе? Недей да стааш смешен, запомни го това: мангизите мотивират сексуалното им щение и полов интерес, даа… Така е нес, бе, будала. Немаши офис и лъскава кола, забраи, че ше ебеш некога некъде некоа хубава жена. По цел ден блъскаш ти. От бачкане гъзо си скъсваш. Вечер под юргана, уау, кви чекии лъскаш. Цапаш чаршава със семенна течнос, зъшото не си виждал пичка ти, ф общи линии, от цела вечнос. Май си натесно, не ти ли е извесно – бицепси не праи онанирането бесно. Путка ти е нужна, мисла, че го осъзнааш, чукане свесно, ха-хаа… Почваши, бе, почваши да загряаш? И не се праи на луд, разбираш чудесно, че е време грамофоните ф килера да заключиш и как се рутат гаджета да се научиш. Oh shit, oh fuck, не се барай за 2Pac. Тва е батъл бе, йоу, не е куклено шоу! Oh fuck, oh shit, не го раздаай на бандит. Аре гас къде вас, о-ооо… Ква е таа смрад, брат, дет се надига от гъзъ на географията до топа на вишата лига? Май от тебе се разнаса на пораженската нагласа миризмата, на комплексите аромата, май. Аре бай! Ас продължаам към върхъ и те остаам да ми дишаш прахъ от ауспухъ. Нема ала-бала, нема чат-пат, нема шес-пет С Франк енд Щайн и СУОТ, две напрет. Глеам те и легам от смех, влизаш в бара, се ено си манекен на Илиенци на пазара. От глава до пети, по тебе сичко крещи: “Сезонна разпродажба, облекло на кило!” О-оо, а пред децата от квартала сека вечер рапираш като хала, като един Ди Ем Екс от жилишния комплекс Обеля шес, дробиш заучени фрази за секс, за кеш, за треволяци, за патлаци за блиндирани кадилаци, за на баба ти фърчилото. Я земи се погледни бе – у главата си филиран, а профила от пъпки напрао ти е замаскиран и скиваш ли жена, у червена боя фейса ти се облива като слива мензислива. Аре момчето си отива, гепи тоа съвет – с Франк енд Щайн и СУОТ ти надзад, ас напрет… Oh shit, oh fuck, не се барай за 2Pac. Тва е батъл бе, йоу, не е куклено шоу! Oh fuck, oh shit, не го раздаай на бандит. Аре гас къде вас, о-ооо… Млат тарикат, като Джей Зи съм богат, от Ар Кели по-кръсиф, у тиквата яко диф като О Ди Би! А я се ский ти бе, джи! Ти си точно обратното положение. И през тебе да минем – нема съпротивление. По-лек си от на мухата пръднята, а уш с тоя ланец – дваесеичетри кила, а не карата – тежиш като новобранец у пълно бойно снаряжение. Виш, аре нема значение… виш, аре стига, бе, нига, ти па си си ено спираловидно говно, ено огроооооооооооомно недоразумение. Погледни бе, бате, тука на купона, баси, сички са яки копелета и пички, баси, тука нема зубрачи и исперкали ученички, баси, нема педераси, баси, хаха… Аре, къркай, дръпай и се кънектвай у веселбата кучките са бол, мултиплеър е играта, аре дигай от тоа стол, не блестиш с поведение, ма поне недей да праиш негативно пичтление. Нъли се стегаш да го даваш първа писта, начи слуши кво диджея цикли, дай ъпдейт на плейлиста. Тука сме Франк и Щайн, и СДМ, и Маската, и камъните падат, налупвай каската… Oh shit, oh fuck, не се барай за 2Pac. Тва е батъл бе, йоу, не е куклено шоу! Oh fuck, oh shit, не го раздаай на бандит. Аре гас къде вас, о-ооо…

No lyricz (instrumental track)

No lyricz (instrumental track)